¿Por qué los toros se mueren por la lluvia?
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Madrid te echa de menos como tú a él :-)
eso es lo que tenemos que hacer más a menudo, detenernos. Nos vemos la próxima vez, seguro.
UNA lluvia dorada respira el incienso del tiempo,silenciosa, arde el aire;el fulgor es un pálpito para los ojos abiertos.La resaca deja las hojas dormidas,con los colores del fuego.Un abrazo Berna.
Y mi sombra... acaricia el viento, como esa hoja ( desprendida, libre ) que baila el aire en sonámbulo despertar, bajo los plátanos de octubre.Un saludo Berna, me ha gustado mucho tu poema.
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ResponderEliminarMadrid te echa de menos como tú a él :-)
ResponderEliminareso es lo que tenemos que hacer más a menudo, detenernos. Nos vemos la próxima vez, seguro.
ResponderEliminarUNA lluvia dorada respira el incienso
ResponderEliminardel tiempo,
silenciosa, arde el aire;
el fulgor es un pálpito para los ojos abiertos.
La resaca deja las hojas dormidas,
con los colores del fuego.
Un abrazo Berna.
Y mi sombra...
ResponderEliminaracaricia el viento,
como esa hoja
( desprendida, libre )
que baila el aire
en sonámbulo despertar,
bajo los plátanos de octubre.
Un saludo Berna, me ha gustado mucho tu poema.